A Assassina (Nie Yin niang - 2015)
Quando eu me lembro de “Barry Lyndon”, uma das obras-primas
de Kubrick, as imagens se sobrepõem à trama, fortes e de uma beleza de se
admirar de joelhos. O mesmo ocorre com “A Assassina”, preciosa incursão do
taiwanês Hou Hsien-Hsiao no gênero wuxia, uma mistura de fantasia com artes
marciais, subvertendo as expectativas de todos ao abraçar respeitosamente a tradição
sem perder contato com seu estilo contemplativo.
A ação, quando ocorre, é abrupta, turva momentaneamente a
água de um rio plácido, gestos rápidos e frios, anti-ação, porque o interesse
do diretor está nos sentimentos dúbios que movem os personagens em seu
cotidiano, não nos consequentes impulsos imediatistas. Os confrontos, doce
ironia, são coerentes à realidade intensa desses guerreiros, altamente precisos e
ágeis, sem a glamourização excessivamente elaborada, visando empolgação e não reflexão,
que o cinema consagrou. Mas vale ressaltar que a narrativa não simplifica esses
sentimentos com diálogos expositivos, o roteiro pede que o público absorva com
dúvida a informação fornecida, já que as poucas palavras ditas parecem
contrastar com o que nos transmitem os rostos enigmáticos, que lutam para encontrar alguma emoção possível em meio ao caos, um desconforto constante
realçado na tensão criada pela impecável trilha sonora.
Essa escolha por superestimar o interesse do olhar do outro,
como boa parte da crítica corrobora, resultou em um produto que será tido por
muitos como insuportavelmente lento, especialmente aqueles que, estimulados pelo
título e desconhecendo os trabalhos anteriores do diretor, esperam um
convencional espetáculo de violência. O estudo dedicado sobre o período da
dinastia Tang, pesquisa que se reflete na primorosa direção de arte fiel à arquitetura e ao estilo de vida, serve à
adaptação do conto “Nie Yinniang”, de Pei Xing, como um estofo de realidade que
inteligentemente evidencia ainda mais os elementos utópicos, com a fotografia
de Ping Bin Lee, do inesquecível “Amor à Flor da Pele”, atuando em vários
momentos de forma subjetiva, como se enxergasse o mundo pelos olhos da etérea protagonista,
vivida por Shu Qi, uma assassina treinada para se misturar às sombras e se
mover como o vento, metáfora visual executada com elegância, uma mulher consciente
de que está se esvaindo existencialmente, consciente de que nunca terá o
conforto de um lar, punida severamente por ter demonstrado piedade, punida por
ser humana.
A câmera pacientemente esculpe o tempo, como nas obras de Tarkóvski,
conduzindo o espectador a apreciar cada detalhe do enquadramento. Jogado sem muito cuidado em poucas salas de cinema brasileiras, entre tantas bobagens facilmente esquecíveis, esse filme será melhor servido pelo tempo, senhor da razão, uma obra-prima rara em nosso circuito.
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